Hay secretos larvados en mi interior que no acierto a descubrir,
un algo en la yema de los dedos, hebras que se esfuman al imaginarlas.
Siento la cuenta perdida del collar roto,
inundación húmeda en el alma de blues.
Curiosa la formación de unas gotas de rocío,
una tela de araña. Me levanto
tejiendo sobre la marcha.
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