Hay varios secretos larvados en mi interior que no acierto a descubrir.
Un algo en las yemas de los dedos,
hebras que se esfuman al imaginarlas...
Me siento una cuenta perdida del collar roto, extraviada,
la inundación húmeda del alma en el blues.
Me levanto, descubro la tela de araña en la curiosa configuración de las gotas de rocío.
En marcha.
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